Le cheminement vers l'écriture est un mystère... Elle a germé auprès de la grande bleue à Marseille puis a muri comme un éPy dans les Pyrénées pendant les années-restauration de cette maison (la grange à foin est devenue l'atelier peinture). Années-confitures-conserves-enfants, l'art au milieu, le champ de patates, les cueillettes de champignons et les balades vers les cimes et les lacs... la vie, quoi ! et comme la vie n'est pas un long fleuve tranquille et que je ne suis plus là où je devrais être, ma vraie demeure désormais, c'est l'écriture. Personne ne pourra m'en déloger, c'est chez moi.

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"Par une nuit numide, assise sur le tronc d'arbre moussu qui vous servait de banc, tu fus la berbère nomade de ta vie...".

 

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